A mí se me hace cuento
que empezó Buenos Aires
J. L. Borges
Ahora que estoy lejos
ahora que sigo caminando
entre las piedras
ahora que entro en tus calles
solo de vez en cuando
ahora te escribo algunos versos
que dejo
colgando en este viento
que tienen olor a vino y adoquines
a plátanos sangrando
a polleras oscuras
a corredores ocres
inundados de tiza
y a esas veredas con baldozas cansadas
que tocaron tus pasos
(Santa Rosa, Córdoba, 21.01.16)
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